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SIEMPRE SE ESCUCHARÁN SUS PASOS EN LA ESCENA, prólogo de José Pulido del libro "CARLOS GIMÉNEZ. MEMORY-Aproximación biográfica" de Viviana Marcela Iriart, Papel Literario, El Nacional, Caracas, 8 de noviembre de 2026:
SIEMPRE SE ESCUCHARÁN SUS PASOS EN LA ESCENA, por José Pulido: prólogo del libro "CARLOS GIMÉNEZ MEMORY-Aproximación biografía" de Viviana Marcela Iriart, Ediciones Choroní, septiembre 2026
El Soneto 6 de William Shakespeare podría recitarse hoy en
la tumba de Carlos Giménez, de Carlitos, como lo llamábamos y lo seguiremos
llamando quienes tuvimos su amistad y el privilegio de verlo trabajando una
obra de teatro, oficio que realizaba con la misma pasión que pusieron en boga
los hombres y las mujeres que amaron el teatro y lo convirtieron en una
magistral expresión del alma.
SONETO 6 DE SHAKESPEARE
No dejes que la cruda mano invernal estrague
ese verano tuyo sin que antes se destile:
conserva tu esencia en un precioso envase,
antes de que el tesoro más bello se aniquile.
No es vedada usura usar así la vida,
y alegra a quien paga la renta de buen grado;
hacer de ti una copia lo mismo supondría,
y si son diez por una, diez veces contentado.
Y más feliz diez veces aún te sentirías
si en otros diez iguales diez veces te copiases:
¿Entonces, al marcharte, la muerte qué haría
si a ti como heredero viviente te dejases?
No seas obstinado, que toda tu excelencia
ni Muerte ni gusanos obtengan por herencia
LA CONDICIÓN HUMANA
La condición humana, la sinceridad plena respecto a la
condición humana. Lo que la gente no había advertido en su diario vivir. Eso le
interesaba sobremanera a Carlos Giménez y lo expresaba en el teatro que
organizaba y creaba sobre el escenario.
Él era un panorama humano, un destello de vida que no se
apagaba. Y el fenómeno creador que lo acompañó desde siempre no resultaba fácil
de descubrir pero cuando se avizoraba su fortaleza para dirigir, su magia para
conmover era imposible dejar de admirar y querer lo que hacía.
El mundo podría estar encerrado en un frasco y Carlos lo
miraría desde afuera y Carlos lo recorrería desde adentro y todo el cristal que
el frasco usaba como envoltorio desaparecería cuando Carlos invocara la visión
teatral.
Ese es uno de los puntos esenciales de lo que él sabía
realizar: invocar la visión teatral y conseguir que la más alta expresión
humana funcionara en un escenario y trascendiera hacia todos los senderos del
alma.
Creo que Viviana Marcela Iriart fue una de sus amigas más
observadoras, una de las más acuciosas y apasionadas a la hora de valorar lo
que él lograba en la escena. Ella pudo mirar más profundamente en él, ella lo
analizó como quien estudia las emanaciones del lenguaje que jamás deja de
brillar.
Viviana Marcela ha logrado establecer una memoria sólida,
irreductible, con su escritura y su noble deseo de que el olvido nunca toque la
obra de Carlos Giménez. Ella es la muestra más clara y justa de lo que en
última instancia anhela un creador en el arte: que alguien sea intensamente
impresionado por la obra y haga posible que su recuerdo no desaparezca.
Porque en el teatro los escenarios se vacían y se vuelve a
llenar con piezas, actores, escenografías, directores y dramaturgos, pero
siempre hacen eso: se vacían y el público también va, viene y cambia: a veces
para retroceder porque cada público debe comenzar de cero, desde el principio.
Viviana Marcela Iriart consigue que los nuevos públicos se
empapen con las virtudes y la peculiaridad de Carlos Giménez, un hombre de
teatro que se entregó tanto a esa pasión como cualquiera de los grandes
teatreros que existieron transformaron en gran voz universal el lenguaje de las
tablas.
No solo fulguraba en el oficio de hacer teatro, sino
también en la propuesta existencial de amar el teatro. Hablando de pronto sobre
el ángulo de una obra, Carlos Giménez podía extraer de sus sensaciones y
conocimientos frases enriquecedoras que clarificaban cualquier niebla, que
desenredaban cualquier madeja. Sus palabras salidas del hondo conocimiento de
la escena, hacían más visible el alma de cualquier dramaturgo, de cualquier
creador. Convertía en seres cotidianos a Shakespeare, Ibsen, Chejov, Ionesco, a
cualquiera.
La biografía que ha realizado Marcela Viviana Iriart es una
puerta amplia por donde es posible entrar al mundo de Carlos Giménez y amar más
el teatro junto con él. Inclusive, hasta quienes no lo conocieron sabrán en
algún momento que Carlos Giménez forma parte sustancial del teatro porque
siempre se escucharán sus pasos en la escena.
Diseño de portada del libro: Jairo Carthy
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El Caballo de Troya por Carlos Giménez, 5 de abril de 1992 / fragmento del libro "CARLOS GIMÉNEZ MEMORY-Aproximación biografica" de Viviana Marcela Iriart, Ediciones Choroní, septiembre 2026
Recuerdo, creo
que todavía es un recuerdo, que las clases en la Escuela de Teatro de Córdoba,
allá donde caminé mis primeros pasos por las tablas de un escenario envejecido
a fuerza de tanto amor en uno, terminaban a las once de la noche. El último autobús que unía el centro con mi
barrio hacía su ronda final a las diez y cuarenta y cinco de la noche
(inexorable manía de amargarle a uno la vida en pleno invierno con inspectores
multando el retraso de los viejos cacharros). Tenía dos opciones: escaparme
disimuladamente por una puerta que chirriaba pidiendo aceite desde que fue instalada
y que hacía girar los ojos burlones de mis compañeros, todos un poco menos
jóvenes que yo, o quedarme estoicamente a escuchar el sonido del autobús de la
línea 117 que me abandonaba entre dos y cuatro grados bajo cero.
A veces Esther
Plaza, fastidiosamente compadecida, me invitaba una pizza y un vaso de vino, en
un lugar horriblemente mágico que se llamaba Akropolis. Esperábamos
entonces la llegada del primer autobús, también puntual aunque no se crea, a
las 5.45 a.m., noche cerrada en el viento que viniendo del sur choca con rabia
en la precordillera que vigila la ciudad.
Recuerdo,
quiero estar seguro de que es un recuerdo y lo converso a veces los domingos
con mi hermana en su apartamento de Parque Central, cuando comiendo las tradicionales
milanesas nos ponemos a jugar con el Nuevo Circo, en apuestas que incluyen
evangélicos, corridas suspendidas, muchachas de la calle que corren veloces
hacia los reductos inexpugnables de ese barrio árabe, que aquí llaman San
Agustín.
Recuerdo, y ese
sí es un recuerdo, que una vez fui citado por (creo que el mismo día que me
atreví a cumplir 17 años) y con voz amable, segura, maternal, la Directora de
la Escuela (Adelaida, estoy seguro que se llamaba Adelaida Hernández
Castagnino) me dio el más sabio consejo que ella pudo construir frente a mi
imagen:
- -Esto no es para usted, ponga su voluntad y su
perseverancia en continuar con éxito su carrera de Perito Mercantil.
Yo le contaba
a Esther, a mi hermana, a Rafael Reyeros, algunos sueños que chocaban con esa
invitación a expulsarme. Resistí. Y creo que a nadie le importó que me quedara.
Hacía de vez
en cuando un zapatero o un viejito en algún entremés de Cervantes. Y pasé mil horas arrodillado al pie de las
murallas de Numancia con una larga lanza de madera maciza y un perro caliente
escondido bajo el escudo de latón con el que yo defendía la ciudad del ataque
romano. Una vez, una de esas veces que comienzan a tejer el camino de las
casualidades, faltó Viriato el último numantino que se lanza de las
murallas y prefiere morir antes que caer en manos del invasor, que vuelve sin
trofeo, sin testigo de la triste victoria. No era difícil saberse el papel, lo
había escuchado más de cien veces, entre uno y otro sueño, jugando con las
ganas de subir a esa muralla y matar a ese Viriato que me hacía perder
otra vez el último autobús. Y me tocó subir a la muralla y decir:
-
A qué venís o que buscáis romanos, si en Numancia
queréis entrar por suerte podéis hacerlo al fin a pasos llanos, pero mi lengua
desde aquí os advierte que yo las llaves mal guardadas tengo, de esta ciudad,
de quien triunfó la muerte…
¡Había por fin
subido a la muralla! Podía ver desde arriba la platea roja, los palcos
avant-scene, la cazuela y la tertulia, las viejas sillas del paraíso, donde
colgaban brazos y cabezas de los que pagaban, en esos días, un peso por no ver
más allá de la primera bambalina.
Desde entonces
las casualidades no me abandonaron. Algunos piensan que las he inventado, que la
mayoría las he construido con malicia y algo de coraje. Puede ser.
Recuerdo cómo
me marcó conocer a Jack Lange y que me incitara a crear un grupo de teatro para
viajar de Argentina al Primer Festival Mundial de Teatro en Nancy; como
me tocó por obligación lanzarme a dirigir una pieza para poder llegar con la
compañía a Polonia y participar en los festivales de Cracovia y Varsovia, y
ganar un premio. Y volver a Buenos Aires y descubrir que a nadie le importaba
que un provinciano de Córdoba ganara nada en ninguna parte.
Las
casualidades me llevaron una tras otra a descubrir con asombro un camino que
tenía mi nombre, en donde reconocía lugares, rostros, palabras que ya había
escuchado, libros que alguien me había regalado sin saberlo.
Sobre todo
ello transité la duda y busqué la familia para compartirla. Rajatabla,
Venezuela, el Ateneo, Caracas, proyectos para abrir puertas, saltar ventanas, colgarse
el horizonte en la solapa y dar la vuelta cuando uno quiere, para que salga el
día o se ponga la noche.
Así, entre
tantos asombros y casualidades me tocó inventar este Festival que para unos y otros parece un Caballo de Troya.
Bajan de
su vientre vencedores y vencidos,
bailarines de butho, engañosas mujeres de Lindsay, telones moscovitas de un teatro donde el viejo poeta advirtió: "El teatro
comienza en el guardarropa."
Son las
huestes del Teatro de Arte
de Moscú que llegan para ratificar el luminoso pensamiento de Nicolás Curiel: “Podemos ver lo mejor del pasado”. El Tirano Banderas; Lope
de Aguirre,
traidor, la danza jugando con los
dramas como una Rosa de las Vientos; la revolución de Dantón; vacíos y soledad de Woyzeck; los
clásicos protestando tanto viaje por
los calenturientos caminos de un batallón de guerreros sin escudos.
Es como un
pueblo nómada, no son los guerreros de Agamenón aun cuando Caracas sea Troya. La casualidad del amor, de ojos y manos que trabajan imaginando cómo lo hacen en Finlandia o Bucarest, en
Tbilisi o en Santa
Fe de Tierra Firme, nos trae este 5 de
abril del año más solo de nuestra historia: 1992.
Quinientos
años buscando que el trompo haga
equilibrio entre nubes de tierra, una tarde cualquiera que amenaza llover.
Desde el día
que alguien
con una visión más generosa que
compasiva me invitó a ser un perfecto Perito Mercantil, hasta este abril en el que trato de ordenar las casualidades de mis cuarenta y seis años, ofrezco mi parte de esta fiesta que nace
con el grato
temor de saber que el asombro es un hilo
de seda; que sobre él hacen equilibrio Sheherezade y Robespierre, Kaspar
y Santa Isabel, los muchachos de Despertar de Primavera y el Hamlet del maestro Peterson, Beckett y Miller, el tesoro del TIN que nunca alcanzará a llenar tantos cofres abiertos y vacíos,
y un público que ejerce una
alegría que no tiene espejo en otros sitios.
Un hilo de seda para cruzar el estrecho de Corinto,
para reinventar el coraje de Los Persas, para volver a sentir el vacío, ese que inventa la poesía de las ganas de volar.
Esta casualidad, esta suerte, este privilegio
que me permite volver a
dirigir un Festival, no es otra cosa que una carta de amor, en la que nadie ha puesto el remitente.
Caracas, 5 de Abril de 1992
Texto del catálogo del XI Festival Internacional de Teatro de Caracas (FITC).
Carlos ya sabía que no le quedaba mucho
tiempo de vida (el sida en aquella época era una enfermedad terminal).
Menos de un año después, el 28 de marzo
de 1993, Carlos murió.
Fragmento de la biografía Carlos Giménez el genio irreverente (2023) de Viviana Marcela Iriart
Fuente: Viviana Marcela Iriart
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